Ya no recuerdo la edad
de ese fondo del espejo,
reflejos de un crío de madera vieja
decrépito chaval,
hecho de párrafos necios, monedas sueltas.
No, haz tú la canción
que yo ya pongo la letra.
(Estoy harto de escribir
palabras que nunca suenan)
Tócala, y que viva más allá de allí,
que no la olvide el profeta.
No, haz tú la canción,
yo ya no tengo las fuerzas
de cantar a viva voz
de tocar la serenata bajo todas tus ventanas.
De esperarte y que no bajes
con tan pocas escaleras.
(También podía subir yo
y dejarme de dar vueltas...)
Y otro mayo pasa ya, y veré a junio partir,
son tantas las primaveras
que hasta ponerlo en poemas
hace que rime de más
este amarte hasta morir.
Anda, haz tú la canción
que yo ya pongo la letra.
martes, 13 de mayo de 2014
sábado, 8 de marzo de 2014
Misopethamenos
Tu corazón late unas cien mil veces cada día. Cien mil veces. ¿Puedes oírlo ahora mismo?. Cierra los ojos y déjate guiar por tu respiración. ¿Lo oyes?... ahí está, como un tambor tribal marcando el ritmo de tu danza. El corazón es el secreto de mi técnica. Es una técnica antigua y prohibida, y muy pocos son los que pueden ponerla en práctica. Muchos en el pasado terminaron locos intentando llevarla a cabo o no tuvieron la paciencia suficiente y se dieron por vencidos.
Verás, todo consiste en hacer latir tu corazón más despacio. Mucho más despacio. Mientras que en un día el tuyo late cien mil veces, el mío tarda un año en llegar a ese número. Ese latir menos de mi corazón hace que mi cuerpo envejezca prematuramente. Soy más lento, más torpe y veo peor que cualquiera a mi edad. Mis arrugas son más pronunciadas y noto el peso de los años, aún sin haberlos cumplido, como una losa sobre mi cuerpo, que se ha convertido en un cascarón rígido en el que estoy refugiado.
Porque ese es el secreto. Yo no soy yo y mis latidos no son mis latidos. Mi verdadero cuerpo y mi verdadero yo están aquí dentro, esperando, junto a los latidos de mi verdadero corazón. Porque la técnica fue creada por los dioses para conservar a sus guerreros de más confianza para servir de centinelas durante los tiempos de paz y hacerlos resurgir cuando más se les necesitase. Yo no soy ningún guerrero y ningún dios ha depositado en mí su confianza, y reconozco que he hecho servir la técnica para mis propios intereses.
Así que aquí estoy, sentado frente a la eterna cascada, viendo llegar el agua que corretea hasta el borde y se precipita hasta romper en el fondo de la catarata. Y la veo seguir su camino hacia el mar. Con todos los años acumulándose a mi espalda, los días y las noches, y mis ojos y pensamientos cada vez más cansados. Pero no te dejes engañar por las apariencias. Tras esos mismos ojos cansados hay otros rebosantes de fuego. Y tras mi perezoso corazón hay otro que ansía latir como un caballo salvaje en campo abierto.
Y es lo único que me impide volverme loco como muchos de mis predecesores. El pensar en todos esos latidos que mi corazón está guardando para ti.
Verás, todo consiste en hacer latir tu corazón más despacio. Mucho más despacio. Mientras que en un día el tuyo late cien mil veces, el mío tarda un año en llegar a ese número. Ese latir menos de mi corazón hace que mi cuerpo envejezca prematuramente. Soy más lento, más torpe y veo peor que cualquiera a mi edad. Mis arrugas son más pronunciadas y noto el peso de los años, aún sin haberlos cumplido, como una losa sobre mi cuerpo, que se ha convertido en un cascarón rígido en el que estoy refugiado.
Porque ese es el secreto. Yo no soy yo y mis latidos no son mis latidos. Mi verdadero cuerpo y mi verdadero yo están aquí dentro, esperando, junto a los latidos de mi verdadero corazón. Porque la técnica fue creada por los dioses para conservar a sus guerreros de más confianza para servir de centinelas durante los tiempos de paz y hacerlos resurgir cuando más se les necesitase. Yo no soy ningún guerrero y ningún dios ha depositado en mí su confianza, y reconozco que he hecho servir la técnica para mis propios intereses.
Así que aquí estoy, sentado frente a la eterna cascada, viendo llegar el agua que corretea hasta el borde y se precipita hasta romper en el fondo de la catarata. Y la veo seguir su camino hacia el mar. Con todos los años acumulándose a mi espalda, los días y las noches, y mis ojos y pensamientos cada vez más cansados. Pero no te dejes engañar por las apariencias. Tras esos mismos ojos cansados hay otros rebosantes de fuego. Y tras mi perezoso corazón hay otro que ansía latir como un caballo salvaje en campo abierto.
Y es lo único que me impide volverme loco como muchos de mis predecesores. El pensar en todos esos latidos que mi corazón está guardando para ti.
miércoles, 12 de febrero de 2014
Corduroy
-Vamos, no me jodas.
Estaba sentado en una roca, una enorme piedra con forma de ataúd en la última fila del embarcadero. Frente a mí la bahía se abría paso hacia el mar. Podía oír las olas rompiendo al fondo como la respiración del público antes de abrir el telón. Como si rompieran por mí. Como si esperaran que yo hiciera algo que les diera sentido. No debí haber bebido tanto pero ¿quién podía dar marcha atrás?. Bienvenido sabio consejo, qué bueno que hayas podido venir, ahora que te den por el culo y déjame seguir fumando en paz. Me voy a morir igual, ¿sabes?. Si es aquí por lo menos es un lugar más bonito que los que habitualmente transito. Así que vuelve por donde has venido, como te vuelva a oír en mi cabeza te juro que la estrellaré contra las rocas de ahí delante hasta que te calles.
Ver el amanecer era todo lo que me importaba ahora. El sol, no, en minúsculas no... el Sol saliendo por el horizonte y rompiendo la oscuridad. Creía en mi romántica inocencia que ver salir una estrella, el suave brillo de millones de explosiones nucleares calentando mis ojeras me reconciliaría con lo bueno, la belleza, la vida. Ver morir las sombras y reírme de ellas, iluminarme, quedarme ciego. Pero estaba tardando demasiado y la mezcla de alcohol y sueño me volvía un cabrón impaciente.
Pero fueron los colores los que me hicieron olvidarme, los que silenciaron el pitido que vive en mi oído izquierdo. Comenzó con un añil suave que graduaba el negro tras las colinas que rodeaban la bahía. Tenías que fijar mucho la vista para ver la diferencia pero ahí estaba. Luego el lila comenzó a adueñarse del horizonte, veteando las ahora visibles nubes de más tipos de rojo de los que creía conocer. Estuvimos así, los colores y la semioscuridad y yo durante un buen rato haciéndonos compañia, el amanecer sin Sol y yo haciendo juegos de manos hasta que me di la vuelta, tiré el cigarro y comencé a andar hacia el coche.
A mi espalda, quizás, el primer trozo de Sol aparecía sobre el mar. A ciento cincuenta millones de kilómetros aquel hijoputa quemaba hidrógeno como la punta de un cigarrillo que siempre tiraba. Lo sabía porque mi sombra había empezado a bailar burlona delante de mí en mi camino al coche.
Algún día aquella maravilla que se erguía orgullosa tras de mí se convertiría en gigante roja, se enfriaría y la triste y preciosa enana blanca resultante proyectaría otras sombras, quién sabe si tan agitadas y gilipollas como la mía. Dónde estaremos tú y yo entonces, quién sabe el recuerdo de quién seremos, pensaba mientras cerraba la puerta y le daba al contacto, chirriando las ruedas y dejando una nube de polvo y arena a mi paso, sólo el polvo y la arena reposando de nuevo sobre las huellas que una vez pisé, calentándose con los primeros rayos y borradas de nuevo por la brisa de la mañana.
Estaba sentado en una roca, una enorme piedra con forma de ataúd en la última fila del embarcadero. Frente a mí la bahía se abría paso hacia el mar. Podía oír las olas rompiendo al fondo como la respiración del público antes de abrir el telón. Como si rompieran por mí. Como si esperaran que yo hiciera algo que les diera sentido. No debí haber bebido tanto pero ¿quién podía dar marcha atrás?. Bienvenido sabio consejo, qué bueno que hayas podido venir, ahora que te den por el culo y déjame seguir fumando en paz. Me voy a morir igual, ¿sabes?. Si es aquí por lo menos es un lugar más bonito que los que habitualmente transito. Así que vuelve por donde has venido, como te vuelva a oír en mi cabeza te juro que la estrellaré contra las rocas de ahí delante hasta que te calles.
Ver el amanecer era todo lo que me importaba ahora. El sol, no, en minúsculas no... el Sol saliendo por el horizonte y rompiendo la oscuridad. Creía en mi romántica inocencia que ver salir una estrella, el suave brillo de millones de explosiones nucleares calentando mis ojeras me reconciliaría con lo bueno, la belleza, la vida. Ver morir las sombras y reírme de ellas, iluminarme, quedarme ciego. Pero estaba tardando demasiado y la mezcla de alcohol y sueño me volvía un cabrón impaciente.
Pero fueron los colores los que me hicieron olvidarme, los que silenciaron el pitido que vive en mi oído izquierdo. Comenzó con un añil suave que graduaba el negro tras las colinas que rodeaban la bahía. Tenías que fijar mucho la vista para ver la diferencia pero ahí estaba. Luego el lila comenzó a adueñarse del horizonte, veteando las ahora visibles nubes de más tipos de rojo de los que creía conocer. Estuvimos así, los colores y la semioscuridad y yo durante un buen rato haciéndonos compañia, el amanecer sin Sol y yo haciendo juegos de manos hasta que me di la vuelta, tiré el cigarro y comencé a andar hacia el coche.
A mi espalda, quizás, el primer trozo de Sol aparecía sobre el mar. A ciento cincuenta millones de kilómetros aquel hijoputa quemaba hidrógeno como la punta de un cigarrillo que siempre tiraba. Lo sabía porque mi sombra había empezado a bailar burlona delante de mí en mi camino al coche.
Algún día aquella maravilla que se erguía orgullosa tras de mí se convertiría en gigante roja, se enfriaría y la triste y preciosa enana blanca resultante proyectaría otras sombras, quién sabe si tan agitadas y gilipollas como la mía. Dónde estaremos tú y yo entonces, quién sabe el recuerdo de quién seremos, pensaba mientras cerraba la puerta y le daba al contacto, chirriando las ruedas y dejando una nube de polvo y arena a mi paso, sólo el polvo y la arena reposando de nuevo sobre las huellas que una vez pisé, calentándose con los primeros rayos y borradas de nuevo por la brisa de la mañana.
miércoles, 8 de enero de 2014
The Beginning is the End is the Beginning
Vuelvo a este pequeño trozo de isla donde a veces desembarco arrastrado por la caprichosa corriente para contarte algo que me ocurrió el otro día. No es que sea un gran suceso ni algo asombroso que rellene páginas de una novela, ni siquiera recuerdo a qué hora del día fue pero sí que fue algo importante y que tenía algún sentido. ¿Sabes esas pistas que a veces te da la vida, que pasan detrás de tus ojos en la pantalla de cine de tus pensamientos y corres tras ellas antes de que escapen?. Son rápidas como liebres y fugaces como los días de verano pero a veces... sí, a veces las atrapas y tienen forma de ideas, de impulsos... un resplandor de verdad, de la auténtica, esa que sólo tú conoces. No son respuestas, claro, sólo indicios. En fin, qué sabré yo.
El caso es que no me encontraba bien. Demasiadas cosas tirando dentro de mí en direcciones demasiado contrarias. Si muchas fuerzas te empujan y no sabes bien a cuál hacer caso lo más seguro es que termines tambaleándote en el medio dando vueltas sobre ti mismo y lo único que lograrás será marearte. Me gustaría ser guiado por una sola fuerza y olvidarme de las demás, entontrar mi camino magnéticamente que decía la canción. Así que de repente, pensando en mil cosas a la vez, algo pasó por delante de mí. No vi por completo lo que era pero algo reconocí que me giró el corazón, la agobiante sombra de una certeza que hacía añicos mi vida tal y como creía que era. Lo siguiente que hice, y aquí viene el quid del asunto, fue irme a una habitación donde guardo los libros. Me coloqué frente a la estantería donde están en tres o cuatro hileras y dos filas de profundidad. Los saqué todos, uno por uno. Y leí sus finales. Todos sus finales.
No sé si mi mente funciona muy bien; tampoco es que me pare a preguntarles a los demás si les pasan cosas parecidas, si de repente tienen el impulso casi entre lágrimas de leer la última página de todos sus libros. O si hacen como yo, que casi nunca acabo las canciones que voy escuchando en el coche. Diez o quince segundos antes de que terminen, a veces una estrofa antes, cambio a la siguiente canción. No me gusta oír terminar las canciones que me gustan, pero eso no significa que estoy loco. Aunque no dice mucho de mi cordura. O las películas. Si me gusta el final de una película tiene muchas papeletas para conquistarme. Si tiene algún bache en medio o el segundo acto se hace cuesta arriba y es aburrido, me da igual, se lo perdono todo. Pero termina bien y soy tuyo. Siempre me viene a la mente Cinema Paradiso no por la película en sí, de la que tengo un vago recuerdo, sino por su final. No sé si la has visto (tantas cosas que no sé...) pero te lo contaré de todos modos: al final de la película hay un montaje de besos de películas clásicas eliminados en la sala de montaje por la censura. Qué sencillo y qué difícil a la vez captar tanto significado y tanta belleza en un puñado de imágenes.
Así que leí y leí finales enloquecida, frenética y desesperadamente. Todos ellos. Rompí el tabú de las últimas páginas, esas que no quieres que pasen mientras terminas un libro que te está encantando. No sé lo que significó pero creo que fue importante. Terminé Solaris de nuevo (creo recordar que un día te escribí su final), me recreé en las últimas palabras tras las cuales ya no había nada más, solo hojas en blanco. Frankenstein. Drácula. Finales llenos de soledad y despedidas. Rayuela. Finales que son principios y mitades. El Gran Gatsby. Siddhartha. La Insorportable Levedad del Ser. El Increíble Hombre Menguante. Todas terminaban y me imaginaba a quien las había escrito, cuánto les habría costado dar con aquel final, escribir el último trazo de la última letra y dejarla atrás.
Cuando terminé me sentía agotado y más triste aún. Como te dije al principio no era una respuesta lo que atravesó mis pensamientos en camino hacia algún lugar recóndito de mi cabeza donde seguro se agazapará hasta que la descubra. Sólo una pregunta en el aire a la que apenas vi alejarse, como la cola de un cometa tras rodear el sol brillando de vuelta a la negrura del Universo. Hay muchos más misterios y más conclusiones aún que saqué de todo aquello pero sería aburrido contarlas o resumirlas en unos pocos párrafos. Basta saber que no resolvieron nada de mi tristeza ni evitaron que mire a la luna cada noche como desde hace tanto tiempo. Pero sé sin querer saberlo que es importante.
P.D.: Mi final favorito (o uno de los que más me gustaron en mi delirio) fue el de Lolita. Antes de la parrafada que suelta Nabokov en todas sus ediciones lamentándose de que no le dejen publicar en ruso, con lo vulgar y malsonante que es el inglés, la novela termina con un susurro y un suspiro (y lo difícil que es juntarlos)... (...) Pienso en bisontes y ángeles, en el secreto de los pigmentos perdurables, en los sonetos proféticos, en el refugio del arte. Y ésta es la única inmortalidad que tú y yo podemos compartir, Lolita.
P.D. (II):
El caso es que no me encontraba bien. Demasiadas cosas tirando dentro de mí en direcciones demasiado contrarias. Si muchas fuerzas te empujan y no sabes bien a cuál hacer caso lo más seguro es que termines tambaleándote en el medio dando vueltas sobre ti mismo y lo único que lograrás será marearte. Me gustaría ser guiado por una sola fuerza y olvidarme de las demás, entontrar mi camino magnéticamente que decía la canción. Así que de repente, pensando en mil cosas a la vez, algo pasó por delante de mí. No vi por completo lo que era pero algo reconocí que me giró el corazón, la agobiante sombra de una certeza que hacía añicos mi vida tal y como creía que era. Lo siguiente que hice, y aquí viene el quid del asunto, fue irme a una habitación donde guardo los libros. Me coloqué frente a la estantería donde están en tres o cuatro hileras y dos filas de profundidad. Los saqué todos, uno por uno. Y leí sus finales. Todos sus finales.
No sé si mi mente funciona muy bien; tampoco es que me pare a preguntarles a los demás si les pasan cosas parecidas, si de repente tienen el impulso casi entre lágrimas de leer la última página de todos sus libros. O si hacen como yo, que casi nunca acabo las canciones que voy escuchando en el coche. Diez o quince segundos antes de que terminen, a veces una estrofa antes, cambio a la siguiente canción. No me gusta oír terminar las canciones que me gustan, pero eso no significa que estoy loco. Aunque no dice mucho de mi cordura. O las películas. Si me gusta el final de una película tiene muchas papeletas para conquistarme. Si tiene algún bache en medio o el segundo acto se hace cuesta arriba y es aburrido, me da igual, se lo perdono todo. Pero termina bien y soy tuyo. Siempre me viene a la mente Cinema Paradiso no por la película en sí, de la que tengo un vago recuerdo, sino por su final. No sé si la has visto (tantas cosas que no sé...) pero te lo contaré de todos modos: al final de la película hay un montaje de besos de películas clásicas eliminados en la sala de montaje por la censura. Qué sencillo y qué difícil a la vez captar tanto significado y tanta belleza en un puñado de imágenes.
Así que leí y leí finales enloquecida, frenética y desesperadamente. Todos ellos. Rompí el tabú de las últimas páginas, esas que no quieres que pasen mientras terminas un libro que te está encantando. No sé lo que significó pero creo que fue importante. Terminé Solaris de nuevo (creo recordar que un día te escribí su final), me recreé en las últimas palabras tras las cuales ya no había nada más, solo hojas en blanco. Frankenstein. Drácula. Finales llenos de soledad y despedidas. Rayuela. Finales que son principios y mitades. El Gran Gatsby. Siddhartha. La Insorportable Levedad del Ser. El Increíble Hombre Menguante. Todas terminaban y me imaginaba a quien las había escrito, cuánto les habría costado dar con aquel final, escribir el último trazo de la última letra y dejarla atrás.
Cuando terminé me sentía agotado y más triste aún. Como te dije al principio no era una respuesta lo que atravesó mis pensamientos en camino hacia algún lugar recóndito de mi cabeza donde seguro se agazapará hasta que la descubra. Sólo una pregunta en el aire a la que apenas vi alejarse, como la cola de un cometa tras rodear el sol brillando de vuelta a la negrura del Universo. Hay muchos más misterios y más conclusiones aún que saqué de todo aquello pero sería aburrido contarlas o resumirlas en unos pocos párrafos. Basta saber que no resolvieron nada de mi tristeza ni evitaron que mire a la luna cada noche como desde hace tanto tiempo. Pero sé sin querer saberlo que es importante.
P.D.: Mi final favorito (o uno de los que más me gustaron en mi delirio) fue el de Lolita. Antes de la parrafada que suelta Nabokov en todas sus ediciones lamentándose de que no le dejen publicar en ruso, con lo vulgar y malsonante que es el inglés, la novela termina con un susurro y un suspiro (y lo difícil que es juntarlos)... (...) Pienso en bisontes y ángeles, en el secreto de los pigmentos perdurables, en los sonetos proféticos, en el refugio del arte. Y ésta es la única inmortalidad que tú y yo podemos compartir, Lolita.
P.D. (II):
jueves, 26 de septiembre de 2013
Le Vent Nous Portera
Je n'ai pas peur de la route
Faudrait voir, faut qu'on y goûte
Des méandres au creux des reins
Et tout ira bien la
Le vent l'emportera
Ton message à la grande ourse
Et la trajectoire de la course
A l'instantané de velours
Même s'il ne sert à rien
Le vent l'emportera
Tout disparaîtra
Le vent nous portera
La caresse et la mitraille
Cette plaie qui nous tiraille
Le palais des autres jours
D'hier et demain
Le vent les portera
Génétique en bandoulière
chromosomes dans l'atmosphère
Des taxis pour les galaxies
Et mon tapis volant lui
Le vent l'emportera
Tout disparaîtra
Le vent nous portera
Ce parfum de nos années mortes
Ceux qui peuvent frapper à ta porte
Infinité de destin
On en pose un, qu'est-ce qu'on en retient?
Le vent l'emportera
Pendant que la marée monte
Et que chacun refait ses comptes
J'emmène au creux de mon ombre
Des poussières de toi
Le vent les portera
Tout disparaîtra
Le vent nous portera
***
No le tengo miedo al camino,
Habrá que ver, habrá que probar,
los meandros del hueco de la espalda
y todo estará bien.
El viento nos llevará.
Tu mensaje a la Osa Mayor
Y la trayectoria del viaje
Un instante resplandeciente
Incluso si no sirve para nada
El viento triunfará.
Todo desaparecerá pero
El viento nos llevará.
La caricia y la metralla
Y esta herida que nos lastima
Los palacios de otras épocas,
De ayer y de mañana,
El viento los llevará.
La genética al hombro
Los cromosomas en la atmósfera
Los taxis para las galaxias
¿Y qué de mi alfombra mágica?
El viento triunfará.
Todo desaparecerá, pero
El viento nos llevará.
Este perfume de nuestros años muertos
Aquello que puede tocar a tu puerta
Una infinidad de destinos
Se elige uno ¿y qué es lo que queda?
El viento triunfará.
Mientras que la marea sube
Y cada quien rehace sus cuentas
Llevo al hueco de mi sombra
El polvo de ti
El viento se los llevará
Todo desaparecerá, pero
El viento nos llevará.
*Porque normalmente las cosas que sientes ya han sido escritas, mejor parafrasear.
lunes, 2 de septiembre de 2013
Tú Ficción
Salgo al atardecer y el olor de la última hora del día pululando en el aire me recuerda algo. El azul pálido se convierte en rojo allá en el horizonte y me doy cuenta de que no es un recuerdo concreto eso que flota delante de mí y a mi alrededor, sino más bien siento como si hubiera encontrado un pasadizo en el universo, una puerta secreta que toco por un instante haciéndome parecer que estoy en dos sitios a la vez, aquí atardeciendo y allá entreabriendo la puerta y cruzando el umbral.
Lo que hay del otro lado no es más que un arrastrar del corazón por arenas movedizas, una botella de tu mejor vino que esta misma noche dejará resaca en cada rincón de mis sueños. Aún así la bebo de un largo trago como los poetas que ya son viejos para morir jóvenes pero aún lo intentan, y me hundo sin remedio en el recuerdo imposible.
Porque tu ficción... tu ficción supera a mi realidad.
Lo que hay del otro lado no es más que un arrastrar del corazón por arenas movedizas, una botella de tu mejor vino que esta misma noche dejará resaca en cada rincón de mis sueños. Aún así la bebo de un largo trago como los poetas que ya son viejos para morir jóvenes pero aún lo intentan, y me hundo sin remedio en el recuerdo imposible.
Porque tu ficción... tu ficción supera a mi realidad.
domingo, 14 de julio de 2013
Juntamos palabras
Pudo haber sido una ráfaga de viento que me hiciera trastabillar y cambiar mi rumbo, aún por unos centímetros, que eventualmente me llevarían a tu destino. Un semáforo en ámbar horas antes de conocerte. Café con leche en vez de solo en el desayuno. Dormir diez, cinco, veinte segundos más aquella mañana. Pero desperté y en algún lugar tú despertabas, y desayuné sin prisa y el semáforo estaba en verde y el día trajo consigo una suave brisa que jugaba con los árboles. Y a ti.
Luego juntamos palabras. Por un tiempo. Creamos hechizos y fórmulas mágicas que sólo nosotros conocíamos. Descubrimos tesoros y una nueva unidad de medida que contaba el tiempo y el espacio que nos separaba. Desaparecíamos del mundo a nuestro antojo. Juntamos palabras, las retorcimos y estiramos y jugamos con ellas y no se rompían ni se gastaban, y todas rimaban las unas con las otras como si hubieran esperado encontrarse al final de nuestras frases para ser dichas. Juntamos palabras y las palabras mismas nos encontraban sin nosotros buscarlas.
Hoy que el eco de las tuyas resuena en la banda sonora que mantiene el ritmo en esta larga película salgo a pasear y aún espero, incluso en las tardes más tranquilas en las que la quieta hojarasca dormita bajo mis pies, que una suave brisa llegue de allí donde nacen los vientos y me empuje, me empuje de nuevo.
Luego juntamos palabras. Por un tiempo. Creamos hechizos y fórmulas mágicas que sólo nosotros conocíamos. Descubrimos tesoros y una nueva unidad de medida que contaba el tiempo y el espacio que nos separaba. Desaparecíamos del mundo a nuestro antojo. Juntamos palabras, las retorcimos y estiramos y jugamos con ellas y no se rompían ni se gastaban, y todas rimaban las unas con las otras como si hubieran esperado encontrarse al final de nuestras frases para ser dichas. Juntamos palabras y las palabras mismas nos encontraban sin nosotros buscarlas.
Hoy que el eco de las tuyas resuena en la banda sonora que mantiene el ritmo en esta larga película salgo a pasear y aún espero, incluso en las tardes más tranquilas en las que la quieta hojarasca dormita bajo mis pies, que una suave brisa llegue de allí donde nacen los vientos y me empuje, me empuje de nuevo.
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